No tengo un tiempo pronunciado para sentarme a escribir mas que lo que escribiré por que mal que me pese el tiempo corre, el tiempo vuela, literalmente.
Han sucedido una milésima de cosas, y como siempre sigo pensando que la vida no tiene un sentido, como dice Jarabe de Palo ''uno nace y después muere, y este cuento se ha acabado''. De eso se trata, de eso se ha tratado todos estos centenares de trigésimas de décadas. No hay vueltas que darle al asunto, no hay cosas que tenemos que inventar.
Solamente, creo, que la vida nos pide que todo lo que demos lo demos para bien, para ayudar al de al lado, para que entre todos podamos morir en dignidad, para que no suceda la sarta de mierdas que pasan todos los re putisimos días del orto.
Y todo es así ...
Cacho Castaña está mas para allá que para acá, Gustavo Cerati está hace un año en el limbo con su cuerpo físico sobre la tierra, su alma no puede vagar tranquila. Bob Dylan va a cumplir setenta años. Mis padres cumplen veinticinco años de casados, o sea que hace todo ese tiempo que estamos juntos.
La gente sigue siendo una mierda, las amistades son puras mentiras, los hombres siguen mintiendo, las mujeres siguen siendo zorras, las relaciones ya apestan, todo es monótono, la mediocridad explota por doquier.
Marta Minujin inauguró su Torre de Babel hecha de libros.
Resulta ser que un ex ministro de economía de la República Argentina se Re-coje a una Re-putisima mina embarazada de otro tipo y que es Re-casada y todo eso se propaga durante todo el día por la Reverenda tv, ¿es que acaso no es mas importante (creo yo) que hay niñitos muriendo de hambre, que hay delitos, muertes injustas? ...
Como si el mundo no tuviera nuevas peliculas uno hace zapping en el cable y todas las peliculas que pasan son las mismas que de hace cuarenta y tres años atrás, por lo que decidis apagar todo a la mierda y prender el equipo de musica, o leer nuevamente a Cortazar o Borges o Calvino, cualquier cosa que te saque de la pelotudez mediática.
Así son todos los días. Uno trata de escapar de todo y te vas andando en bicicleta hasta la loma del orto y pensas que por qué mejor no te hubieses tomado el colectivo por que hace treinta minutos que te tocan bocina por que pedaleas despacio y ya van cinco autos que casi te pisan por que los hijos de puta ni siquiera se toman la precaución de mirar que por la senda de bicicletas vas vos ahí como una desgraciada con una mochila mas grande que el capó de su auto (imposible que no te estén viendo).
Y entonces cuando llegas al parque pensas que todo es paz, que los pajaritos te cantan a vos que recién entrás, cansada, pensando en todo, y te tirás al pasto, sacas tu librito que con tantas ganas empezás a leer y sentis que el Nirvana llega a todo tu cuerpo, nada puede ser mas perfecto que estar ahí, ¿qué mas pedir?, ¿un pepito?, bueno, no acá no se puede. Comenzás la lectura profunda hasta que viene un reverendo pelotudisimo a entregarte un papelito de mierda de una religión de mierda que me recontra chupa un huevo y todo el clima que tenías se va a la reverenda concha del pato (que nada tiene que ver con esto, pobre, pobre pato).
Ya el día empieza a cambiar, la cara de orto se hace presente y todo se completa cuando recibis el típico pelotazo en medio de la cabeza y ''uh perdoname'' de un pelotudito cualquiera.
Y ahí agarrás el libro de mierda, lo metes en la mochila de mierda, agarrás la bicicleta de mierda y con tu cara de orto te vas a tu casa pensando que por qué mierda no te quedaste en la cama durmiendo o mirando la pelicula de mierda de la pelotuda de jennifer lopez ... y ahí entrás en la mediocridad mediática otra vez.
Y bueno, es así, hay que luchar todos los días, contra todos, para que de última el día que tenga que morirme lo haga de manera feliz y fehacientemente de todos los hechos sucedidos.
